Sinceridade na vida, né, gente? Eu não gosto do Flavio Gomes. Ele é o típico cara que fala mal da cidade num nível maternalzinho, indignadinho de pagar multa, o menino chato que afasta cebola pra borda do prato, etc. e tais.
But, justo em nome da sinceridade, não tenho como não elogiar seu texto de hoje (a partir desta photoshopagem malfeita e breguíssima!). O que ele escreveu é só tudo o que penso sobre o fastio do primeiro de maio => chororô cafona em cima de Ayrton Senna. Um trecho:
[...] Não há mal nenhum em ter um ídolo, cultivar sua memória, exaltar seus feitos, se emocionar com eles. O que me irrita um pouco quando se fala em Ayrton Senna é essa mania de atribuir a ele a exclusividade das virtudes: um exemplo de superação, humilde, batalhador, não desistia nunca, perseverante, guerreiro, temente a Deus, bom filho, patriota e blablablá.
Sempre digo: era apenas um piloto de carros, dos melhores, diga-se, com suas qualidades e defeitos, como todos nós. Não foi um mártir, alguém que morreu na cruz para redimir nossos pecados. Mesmo sobre o da cruz há muitas controvérsias, portanto devagar com o andor que os santos, todos, são de barro. (aqui)
Bem, lembro tanto disso que vocês me perdoarão se já leram aqui:
Nelson Piquet. Em entrevista-símbolo, respondeu certa vez que “chegou em segundo porque outro chegou em primeiro” e pronto. Se a Ayrton era feita a mesma pergunta, desdobrava-se num rosário de mimimis, que a pista isso, que o carro aquilo, como se o mundo lhe devesse certa perfeição, o cara eleito contra quem forças ocultas conspiram. Ayrton era um chato. Um chato médio, de pensamento médio, desses bem comuns. Um chato de frases de impacto. Seu relacionamento com Deus, seu olhar para o infinito posterizado, um trambolho bem ao gosto nacional.
Esta adoração anual revela muito de como vemos qualquer coisa a partir do diabetes mental nativo: só nos interessamos quando percebemos alguma forma de repentina vitória lacrimosa, uma vingança contra os de fora. Dispensamos os entretantos, não damos força a ninguém, não queremos nada no começo. Só tudo pronto, pleno, acabado, em forma de ídolo, para o gozo geral.
Há coisa mais infantil? Não. Foi assim com Ayrton, com Guga, com o tal astrounatuta Pontes, com Ruy Barbosa (nem sabemos o que foi fazer em Haia), com João do Pulo e com sei lá mais quem.
Com Ayrton Senna a tortura é pior, porque ele morreu no auge, deixando órfãos milhões de coraçõezinhos domingueiros distraídos com a musiqueta reproduzida à exaustão.
Nossa capacidade de abstração é bem rasteira. Não queremos saber de automobilismo. Não nos interessamos por sua história, seu processo, o quanto é bacana, seus nomes, suas complexidades, nada. Queremos vencedores nacionais, e pronto. Para que possamos fazer a única coisa que sabemos: lamber-lhes o chão por onde passam.
A gente é furreca pacas!
